Al fondo

Por: Jesús Munárriz.

Al fondo

botones peines

alpargatas mecheros bolsos gafas

monedas mediasuelas dentaduras hebillas

relojes lapiceros horquillas crucifijos

cuerdas alambres cables

un dado un sonajero anillos un pendiente

medallas un frasquito de perfume

zapatos de tacón unos gemelos

cráneos taladrados

y huesos muchos huesos

en las fosas

en que echaron los buenos a los malos

después de fusilarlos

hace ya ochenta años

los buenos

los que a partir de entonces impidieron

que fueran descubiertos

sus cadáveres

impidieron

que fueran sepultados

como su dios dicen que manda

cuyos nietos lo siguen 

con frecuencia

impidiendo

7 comentarios sobre “Al fondo

  1. ENTRE TINIEBLAS

    Tu corazón entre tinieblas,
    le siento distante y lejano,
    tan lejos como tu alma niña.
    Tu mente está partida en dos,
    y perdida a través de brumas.
    Tu alegría queda en el fondo.
    Y el deslumbrar del próximo alba
    ni está cercano ni lejano,
    sin existencia de distancias
    que no estén en el infinito.

    Noche de niebla imperceptible
    por el corazón y la mente.
    El sombrío vapor te envuelve
    en la oscuridad de la noche.

    Y el día es ya como un fantasma
    de pesadillas de un soñar.
    Realidad tozuda y cruenta,
    siniestra como oscuras aguas.
    Noche sin luz y sin estrellas,
    donde la luna se agazapa,
    donde invisibles alimañas
    con ojos ocultos acechan
    en la penumbra de la cama.

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  2. Puestos a rumiar tragedias, yo hago míos los hondos versos del Sr. Munárriz para dedicárselos a los buenos, sin ironía, que también acabaron con sus huesos en cunetas, en pozos, en minas o en el fondo del mar.
    Porque fueron buenos de verdad, porque lucharon por una causa muy justa, porque se alzaron contra la opresión, contra la tiranía y contra el terror que quisieron imponer los malos. Malos de verdad, sin ironía.

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    1. Estimada Eduviges: tan asesinados fueron los unos como los otros y tan asesinos los que acabaron con sus vidas en una u otra zona, pero a los unos se les honró, se les enterró debidamente, se inscribieron sus nombres en iglesias, ayuntamientos, y centros de enseñanza durante casi cuarenta años, y de los otros aún hay muchos que siguen al fondo de los hoyos en los que los arrojaron.
      Si he enviado este poema, ya publicado en una revista, a La Retaguardia, es porque uno de esos cadáveres aún sin localizar ni identificar es el de Fernando Sánchez Monreal, el padre de Fernando Sánchez Dragó, periodista de 27 años que salió de Madrid el 18 de julio a ejercer su profesión e informar de lo que estaba pasando, y nunca volvió. Y era una bellísima persona.

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  3. Tierra de oscuridad.
    La lucha no fue gusta.
    Metal dentro conmigo.
    ¿Dónde me habéis metido
    quitándome queridos?
    Ahora no me importa
    ni la ideología,
    ni ningún pensamiento,
    me importa mis queridos.

    Aquí yo yacido
    Aquí yo enterrado.
    No lloraste aquí
    en tierra maldita.
    Maldita está la alma
    del que disparó.
    Maldito estoy yo,
    pues no hay más razón
    para que este aquí
    que la sinrazón.

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  4. Dos manchas y dos borrones de tinta
    en el papel donde quedan escritos
    los grandes ideales de nación.
    Dos grandes manchones que no se quitan.
    Todavía, al pasar la mano, mancha.
    Sobre el papel quedan dos agujeros
    dejados donde escribe una nación.
    No pueden con celuloide tapar,
    no pueden tecnologías borrar,
    no pueden tapar aquellas dos manchas
    que dejaron el 6A y el 9A del 54,
    eliminando la H y la N,
    vergüenza de todo aquel que lo lea.

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